Ne može se pisati
o onome što je u krevetu,
što se vješa na prozore kao magla,
ne može se upisati
ono što je ovdje i sada.
Mora se čekati da sve mine i odležavši izgubi
nejasnu oštrinu,
da se oslobodi onog što jest,
kako bi postalo ono što se čita.
Ne može se pisati o Bukureštu
dok se još pokušava spavati na Obali nezavisnosti,
dok još krklja voda u uskim crnim crijevima
jednog od polipa grada,
dok tisuće likova Rădulescuovih scenarija
biraju brojeve nepomičnih pomagača
smrti,
dok se zemlja ustanovljuje.
Mora se čekati odmak i odlet,
prije tog ništa.
Ovo je program dnevnika grada
koji će se pisati,
koji će se ispisivati,
dnevnik, grad,
kad ga više ne bude moglo biti
osim u tekstu,
koji će tim manje moći prestati
čim ga više bude pisano.
Ima načina na koje se tehnika može svidjeti,
opravdanja futurizmu. Metro u Bukureštu
traži da mu se utječe kao kockarnici,
da bi se isprobale nove kombinacije,
da bi se iskušalo pretjerano dugotrajnu sreću.
Pod zemljom sve uvijek uspijeva.
Sve se slijeva u pravilne hodnike, pravom stranom
na pravu stranu, pravo i spasonosno,
glatko i vješto. (U japanskom sigurno postoji riječ
za užitak u bešavno vođenoj vještini,
mora je biti i u rumunjskom, barem onom
brzom i podzemnom.)
Omamljeni uspjesima idemo dalje,
penjemo se istim stubištima,
skrećemo na istim stjecištima, pored sličnih štandova
dublje u mrak,
disati nikad osvijetljeni vjetar natopljen mirisom nafte.
Nešto se giba u dubini
i pred sobom gura kubične milje zraka.
Hučanje u noći nagoviješta dolazak
srebrne zmije koja to nije
jer ona je previše živa, previše ledeno gipka.
Buka koju diže dok bez trenja
gmiže po pritkama čelika
neodoljivo je slatka, ta sablasna škripa
koja bi gore na suncu postala užas i prijetnja,
ovdje je objava majstorstva leta,
zbijeni izričaj sile
metala i struje, onoga što znamo
i što već odavno jesmo. Stiže.
Uvijek sam pomalo neumjestan.
Promašivši neku uzlaznu
ili silaznu
intonaciju, ojačavam svoj ego stiskanjem u kut
kružnog naslonjača.
U buci kafića barem sam
neugrožen
i neupitan.
Lakše je tako, misliti
da su njihovi načini drugačiji,
samim time ne baš i jednako legitimni,
makar se šaliti.
Lakše je imati čvrste iza sebe
šume i zidine pravog života,
nego da plivamo pučinom ovoga.
U svakoj si zemlji nešto novo.
Ličnost ti, generalno, gubi filigranske linije,
rezana je tupom pilom.
Sve se pojednostavljuje,
zaokružuje na jednu decimalu,
u skladu s večernjim pivima,
u skladu s nepoznavanjem finog tkanja jezika,
nabadanjem pragmatike.
Vani, na pučini, postaješ svoj četvrti jezik,
bačen njemu u naručje ne možeš birati
drugu plutaču, pojas, drugo ti gradivo sebe
ne preostaje.
Postojiš samo utoliko
ukoliko ispredaš izričaj, dočekaš loptu
(sve je slično tenisu).
Umna se građa testira sintaksom,
obimnost ličnosti leksikom,
a svjetla i sjene tvoga karaktera
sad su još samo pitanje retorike.
Seks se valjda prakticira s ciljem utjehe
i jedinstva sa sobom i domom.
Toliko je bar isto, antropološki opće. Pogledi
su jednaki, mjerkanja i migovi,
u krevetu su pokreti potpuno isti i traženi
ništa manje ni više no bilo gdje drugdje.
Sve između toga je potpuno drukčije,
a ja nemam želje ni volje za učenjem
(sebi sam potrebnu putenost ponio od kuće).
Seks urođenika zanimljiviji je
od opcije seksa s njima. Gledati njihove igre i plesove.
Dosta je biti voajer,
promatrati sa svog balkona,
koračati gradom i gledati
kroz živicu dobro uređenog vrta
sve što gordo prolazi ulicama niskog vrelišta,
pružajući jedno drugom
udove očima.
Treba biti spreman raditi na sebi – nije
klasično lijepo –
i prihvatiti činjenicu da Bukurešt
prihvaća razgradnju koliko i gradnju, raspad koliko i postanak.
Jedna pored druge zgrade se rađaju i umiru:
Bukurešt je školski primjer permakulture grada,
bujnoga vrta hranjenog vlastitim propadanjem,
zato vječnog.
Pun je lažnih početaka,
zanosa – odustajanja,
punjenja – praznine,
u jednakoj mjeri, oprezno važući u svojoj nasumičnosti
i kaosu, pripušta ravnicu u grad, grad u ravnicu,
u jednakoj mjeri iz sebe, grada, dalje iz-
građuje, koliko i raz-
građuje, sebe, svoje. Bukurešt nedvojbeno
šumi pulsira živi
kao što živi brdo komposta, u jednom trenu daje
dojam stalne istosti uzlaska i pada,
u slijedu trenutaka jasno
buja stere se raste.
Svjesnost o cijevima ima oblik cijevi,
u njoj su misli optimalno brze i malo je trenja,
malo ičeg osim fluida koji kolaju gradom.
Cijevi su pod nama i oko nas dok spavamo,
zajednički tvore znatan postotak grada.
Noću
neke sviraju: ne mogu izbjeći da zvuče uvijek
kao orgulje. Različiti su im registri, boje i dubine.
Termocentrala huči u mraku
na rubu botaničkog vrta,
debelim deblima dimnjaka
kradući snagu tanašnim granama jasenja.
U cijevima toplane
para se diže u mraku, osvijetljena semaforima,
u cijevima metroa
naftni vjetar struji u mraku, osvijetljen kostima žarulja.
Gore, na Mlinskome jezeru,
cijevi odasvud pristižu
tvoreći dno kao sito, slično glavi tuša.
Iz njih se upuhuje voda koja oplakuje
sfinktere dalekih kloaka nacije.
Nasipi, kao u davno sanjanom snu,
zarasli tepihom uvele trave,
jedina su brana.
Crni fluidi noću se gegaju
kao gusto ulje u zaljuljanoj posudi,
njišu se i naginju, slobodni od trenja prijete
probojem pred zoru.
Pođimo sada, ja i nitko drugi,
dok se večer širi nebom ko omamljen pacijent na stolu,
ulicama koje se šire jednako krakato
i nespretno, jezivo i neznano.
Postoje karte, ali nisu usvojene niti tetovirane u noge.
Drastična različitost mjerila čini ih uzaludnima
(noge, karte),
no hod je jedini način, žmireći hod.
Tješe trešnje koje bubre, proljeće je razumljivije,
tješe juhe koje se puše i prostiru kroz prozore
omamljujući,
tuđim mirisom začina ipak tako jasno
isijavaju toplinu, evociraju
tuđe bake kao bake svuda iste,
tuđa djetinjstva kao posvuda bolna i savršena.
Večer se spušta na Bukurešt,
on se rasprostire ravnicom anesteziranom
dimom auta i toplana, da ne osjeća
rovanje za nove temelje,
rezanje oštrog metroa,
svrdlanje tisuća cijevi,
nikad dovršivo rasprostiranje grada
nebom zemljom večeri.
Iz cijevi
iz crijeva
dolazi spoznaja. Jedna vožnja
zadnjim kruženjem metroa. Iz mraka
dolazi istina, u liku crnila s očima,
moguće svevidećim. Spoznaješ
opasnost takvog skakanja, brzog strujanja gradom,
sijevanja u drobu.
Što je previše ni s pjesmom nije dobro,
podzemna, na primjer.
Fragmentira grad.
Između stranica i kutova
ne stvaraju se pravci ni dijagonale.
„Ima zakutaka koji su jako fini“, kaže,
bljeskova, da, mrlja grada usred ničeg, usred
rumunjskog prostora ujednačeno bilokakve boje.
Predugo si iskorištavao vrsnost srebrne zmije,
sada patiš od izostanka grada,
nevezanosti ljudi, mjesta i jezika.
Iz mraka
dolazi istina, ne preostaje ti nego
ući u nju.
Na kraju se kao rješenje ponudi povlačenje.
Dosta toga funkcionira prema zakonima ekonomike,
baš kao jezik,
drži se maksima o najmanjem utrošku energije.
U svrhu povećanja iskoristivosti rada,
reduciraš pitanja i odgovore.
Minimum je dovoljan.
I umjesto da se prepustiš,
rasplineš kao meduza na suncu,
postojanje roka, kratki vijek izgona
daje ti jamstvo povratka
(jadni Ovidije!),
ojačava logiku čekanja,
obećava skoru ekstrakciju.
Napuštaš, sasvim,
nakon kratkih dana stidljivog pružanja,
svake dublje projekte shvaćanja.
Na koncu svi zajedno samo potvrđujemo,
unatoč pustoj smjesi kultura,
plošni identitet Zemlje i Nacije,
zabavljaju nas komparacije,
iza visokih taraba vičemo glasno jedno te isto,
ponavljajući, kao pokémoni,
jedino vlastito ime.
Oh, to be in England now that April's there
R. Browning
Gotovo je, dosta, idemo,
ovdje se uzalud prosipa vrijeme,
huli se protiv proljeća,
zlorabi strpljivost bogova
zemlje, lova i plodova.
Ne mogu više ovako –
puštati proljeće da prolijeće,
puštati korijenje u asfalt Rumunjske,
genotip čije se gline s mojim ne poklapa.
Tamo daleko
zabijelile živice,
ožujsko sunce užarilo oruđe
spremno za sjetvu,
tamo daleko ne čeka nitko i ništa,
sve ide divljački naprijed i ja sve to divljački volim
i čekam
da zauvijek nestanu metro i ulice,
kanal i dimnjaci,
pa da kod kuće izbavim proljeće
iz stegnute staklenke gdje se zagušilo,
u posljednji tren
raspirim plamen
listova korijenja sjemena
znoja i sline i smijanja,
da ščepamo proljeće dok prolijeće,
napokon više, o čovječe
moje sreće uzroče,
proljeće.
Klikni za povratak