* * *
Neobična sam znanja stekao jer te ljubim,
naučio sam gubit dio po dio svijeta
potpuno nepotreban za život moje duše,
meni si iznenada pomogla da se sruše
s vlasti sve riječi koje značenjem svojim grubim
posijeku cestu ispod krilatih mojih peta.
Naučio sam biti težak i biti lagan,
shvaćati važnost bruja pčela i šutnju stvari
i biti savršeno ravnodušan kad nešto
odlučuju o meni, presložen vrlo vješto
sada sam, neki novi čovjek i neki stari,
sam sebi neprijatelj i prijatelj i dragan,
ljudožderima slatkog osmijeha vrlo sladak.
* * *
Na više jezika se prevesti može šutnja,
zapravo sveopća je ona i služi mnogim,
i prilagodljiva je zaista, kamen nije
njen sugovornik, kamen kriči, a kad ga lutnja
prati, i pleše, zgradu, unatoč njenim strogim
gradbenim zakonima, pokrene, možda mi je
zbog toga šutnja draga i nehotice bliska,
suučesnik sam tako s ubojicom i bogom,
istodobno sam mudar i osupnut, bez riječi
koja je uvijek spremna otvorit usta, skliska
s jezika lako padne i začas je pod nogom,
šutim dok mogu, nego nešto me uvijek spriječi,
tišina, mrtva, koja s mrtvima vodi žive
razgovore o šutnji, progovorim zbog toga
znajući da u istu šutnju ne mogu nikad
uronit istu riječ.
* * *
Nekad sam bio mršav, na ovu sam visinu
(stoosamdeset i pet centimentara) tada
imao možda jedva pedeset i dva i pol
kilograma, tek sunce hrana je meni, sinu
drvodjelčevu, bila a kiša vino, mlada
glava i svaka želja u meni, kao cipol
praćakalo se je srce uzvodno, brz u hodu
bio sam i skakutav, pjesme u svakom džepu
nosio sam, a novac u svome džepu drugi
držali su, s većinom ptica sam tad u rodu
bio i s vlakovima, čekao sam u repu
dugačkom ljubav, kada došla je nalik dúgi
bila je, nalik srni bila je, nalik mladom
luku u vrtu ispod ruža što same rastu,
nalik na důgu salu prekrivenu parketom
bila je, meni, sinu drvodjelčevu, gladom
hranio sam u sebi, u proljet, svaku lastu
zašećerenim kruhom i obećanim lętom,
kroz ušice sam igle mogao glatko proći,
i jesam, i kroz ispit svaki, čak i kroz one
gdje nisam znao tko me i zašto me to pita,
poslije doznao sam, jedino bjehu sklone
zvijezde mi s neba, dobro znao sam tko se skita
s jedne na drugu, gdje je danju i gdje je noću,
i znao sam da ne znam za sebe jer me nije
u meni nigdje bilo onda, pa čak ni sada
nema me, kada puno deblji sam, na visinu
istu (stoosamdeset i pet) i kada mi je
dostupna mnoga hrana, i novac, kako kada,
da mogu, nakon što se voda i struja (plinu
nisam baš sklon) i porez poplaća, katkad sebi
priuštiti i kakvu sitnicu; kad se bolje
pogleda više nisam ni debeo ni mršav,
negdje sam u sredini, negdje između mene,
reklo bi se, i vas.
* * *
Svaki dan nešto drugo, dogodi se, a vele
da je sve uvijek isto: radnici gube radna
mjesta na primjer, ali to nisu uvijek isti
radnici, to su djeca njihova, nema bijele
ni crne strane, nema, postoje samo skladna
područja posve čistog sivila, posve čisti
oblici savršene ravnodušnosti, kolju
nekoga, taj međutim nije naš, tko zna čiji
zapravo je, u banku upadaju i drpe,
naš novac nije u njoj uložen, mnogo bolju
imamo banku: jastuk, čarapu; neki trpe
nepravdu, ili pravdu, svejedno, našoj šiji
ne prijeti ništa, to su oni, to nismo mi;
svaki dan negdje nešto dogodi se, pretuku
nekoga na ulici, što radi u to doba,
siluju neku curu, takve se svuda vuku,
naša je, hvala Bogu, doma i sada spi,
zapale kuću, ploču polome i križ s groba
razbiju, to su oni, to nismo mi, naš grob
nije tu, nije taj, naš je grob puno veći,
u nama naš je grob.
* * *
Kada sam bio mali mislio sam da ljudi
neki u radiju su skriveni, da tu žive,
govore, pjevaju nam, sviraju cijele dane
a i po noći, naški govore, čak i strane
jezike znaju, mnoge; promisli malo, budi
razborit, prijatelj je govorio mi, krive
predodžbe imaš, ali ja sam i dalje snažno
vjerovao da oni unutra su, da sresti
jednoga ću ih dana, pitat ih da mi kažu
kako im je unutra, uvijek je bilo važno
uz radio se naći onda kad počnu vijesti,
zavladala bi nijema tišina, samo lažu
rekao bi moj tata i prešao na drugu
stanicu; čak i danas vjerujem, vjerujte mi,
da neki mali ljudi žive u radiju.
* * *
Za svaku vrstu vjetra postoji plahta neka,
za svaki korak neka ulica što ga vodi,
za svaku ranu neki udarac koji čeka
svoj red, a ubace se neki i preko reda,
postoji uvijek netko tko robuje slobodi,
postoji uvijek netko tko daje i kad ne da.
Treba li naći pticu za nebo kojeg nema,
ulicu koja nije ni jedan korak čula,
treba li gluhom uhu pjevati ili siktat,
svaki je komad kruha na stolu tvrda kula
na kojoj se vijori zastava što objčma
rukama držati je moraš, postoji diktat
po kojem kiša pada, po kojem pada glava,
postoje riječi koje samo za pjesmu služe
i ni za što se drugo ne mogu upotrijebit,
bezazlene i tužne od kojih venu ruže
u vrtu od betona, u kojim puž što spava
u snovima se svojim s kobilom želi ždrijebit.
Kome se smiješi cvijeće, kome se rađa dijete,
od kojega će vjetra zadrhtat prve vlati,
zašto se slova kao crvi i mravi roje,
postoji uvijek nešto što nitko neće znati,
možda zbog toga neki trče a neki lete,
a neki ne miču se s mjesta na kojem stoje.
* * *
Ponekad mi se čini da nikad neće doći
proljeće, ako dođe da će u trenu oka
ocvasti trešnje, breskve i djevojke u svijetu,
ponekad mi se čini da nitko neće moći
ono što sada mogu i djeca u dva skoka,
zbog toga gvožđe rđa a radost stvara sjetu,
na stolovima leže stolnjaci kao jedra
za brodove što plove samo do prvog zida,
zbog toga više nema na nebu mjesta nebu
nego je ondje zemlja od koje svatko kida
svoj komad, kada stavim ruku u tvoja njedra
izvadim palu zvijezdu, zato me prsti zebu,
zato mi ponekad se čini da nikad neće
proljeće doći, nego da će svi kalendari
zabilježiti onaj trenutak nakon toga,
neshvatljiv kao tvoje pitanje zašto cvijeće
ne otkrije nam kako zapravo stoje stvari:
shvaćam zbog čega mene to pitaš, a ne boga.
* * *
Dlanove ako sklopiš možda će kiša pasti
baš onda kad si žedan, možda će ptica naći
gnijezdo u onom džepu iz kojeg nikad nisi
mrvice starog kruha istresao, u vlasti
možda ćeš katkad oblak imati koji visi
na rubu sna u doba kada su sni sve kraći.
Ako pred pravom kućom zastaneš možda dalje
morati nećeš, nego s tobom će na put kuća
sa stolom gdje se jede i žena koja stari;
ne zastaneš li nigdje doznat ćeš tko te šalje
i kamo, ali nećeš doznati otkud, stvari
takve zna samo vjetar koji ti puni pluća.
* * *
Sitnice dana rastu i oči sve su veće,
možda smo samo zato pogled i ništa drugo,
zato nas rađa kao što kuća rađa puža,
a vjetar konja, možda zato se naoruža
nebo s toliko zvijezda i onda ne zna gdje će
s toliko zvijezda, možda zato smo pogled dugo
i svugdje; ti si nebo ponekad, ja sam s neba
ponekad, zemlja uvijek nestane, smisla nema
prepirati se oko granica, treba stati
ondje gdje padne večer, ondje gdje padne nijema
poštena oštra sjena, ondje gdje pogled svrati
slučajno, treba stati i stajati i s hljeba
skidati koru samo očima, biti goli
pogled na pretrpane ormare gdje odijela
vise na vješalima zbog nekih starih grijeha,
laganih kao svila, čekati da se tijela
smjeste u međusobnu zjenu što skidat voli
kožu od blistavoga, nerđajućeg pleha.
HRVATSKI PJESNICI
Hrvatski pjesnici su hrvatski pjesnici
i u tome je problem; da su to francuski
pjesnici sve bi bilo u redu, ne bi se
gnjavili s pravopisom, ne bi se mučili
sa S.S. Kranjčevićem, imali bi Baudelairea
i Faunovo popodne za uzor, a ne Starca
Milovana, jer njega pjevali bi uz gusle
mladoga Mériméea, bili bi u Parizu
a ne u Zagrebu i ne bi ulazili
i izlazili, kao iz lifta, iz svog Društva,
svaki bi svoje društvo imao sous le ciel
de Paris, ŕ la belle étoile pjevali bi
zajedno Marseljezu i rušili Bastille
i ne bi pod rep konju gledali nego pili
konjak bi i na njemu jahali bi kroz lijepu
njihovu, imali bi vikendice u Cannesu,
a ne na Krku, Braču i drugim otocima
na koje gol kad dođeš i odeš gol, de Gaulle
bio bi im general, a kaplar zNa se, mogli
umrijet bi na mostu Mirabeau, prevedeni
bili bi preko vode velike, a ne preko
kapaljke, vikali bi svi uglas: Vive la France!
Hrvatski pjesnici su hrvatski pjesnici
i u tome je problem veliki, grand probleme.
1-2, 2010.
Klikni za povratak